Abrasamentos

Prezo pelo balanço dos mares de verde

 Com brisas amenas no meio de outubro,

Que, em silêncio, passam acima dos muros

E abrem caminho em meio a morangos.

Que imóveis, [de]compõe o cenário,

E há muito deixaram seus campos.

Apenas para vir de encontro

À mim e a meus pensamentos.

E do, de milhões de pessoas, movimento.

E em meus silêncios, falarem mais alto.

Que se os teus sorrisos forem verdadeiros.

Que até as flores sejam de plástico.

 E que seja ilusão a primavera

Que desabrochem as sementes memoriosas

No calor do Sol, à espera,

Dos teus sorrisos, e não das pétalas.

Conquanto meu sorriso possa inspirar-se no teu

Não me fará saudoso o verde dos campos

Que mesmo com tantas pessoas, o gosto meu

Permaneça em mim os teus doces [en]cantos.

E se até mesmo o amor for de ilusão

Em mim permanecerá o movimento

Da cidade do teu coração

Que à amor nenhum permite o momento.

Que se passa aí por dentro,

Para te fazer acreditar que alguns precisam ir

E alguns outros ficar?

Quem foi que disse que, em nosso próprio [en]canto,

 Não podemos, [à]venturas, encontrar?

E que problema terá se em frio acabarmos?

Se as rosas apenas por dentro, florescem,

Acredite, também não há mal.

Feliz estarei sem de ti duvidar, 
Se não me pegar questionando [se]mentes

Que a primavera se acabe para sempre,

Setembro não tem sentido, afinal.

Então verão,

A aquecer-me os pés descalços

E alimentar a minha paixão

E encher-me de percalços

E desses proventos, por ventos

Que de sorrisos me enche a ternura

Abrasamentos de meias-venturas

O (A)mar

Pegou seu barco, foi navegar,

Buscando forças

No sal do mar,

Como quem tem certeza

De que no fim do horizonte,

Atrás da linha do sol

Se encontra vigor

Para re(a)mar

Para redescobrir no oceano

Os prazeres que se foram com o tempo

E o que as marcas nos dedos

Fazem questão de lembrar

Que se não fossem estas dores nas costas

Talvez não amasse primeiro

Mas vieram as cores

O ar

O sol

E o (a)mar.

Seu amor, ele dizia,

Não é apenas mais uma história

E se um dia, a dor, se pôs a pescar

Hoje, se faz pescador

E se põe, somente, a re(a)mar.

Avalanche

A neve não vem do nada

Dizem que na vida real não existem mocinhos ou vilões. Acredito que quem disse isso pela primeira vez ficou realmente impressionado com a contagem de merdas que já tinha feito na vida. Mas o ponto é que, no fundo, compreendo a essência disso. Não que eu  me impressione com as minhas falhas, mas sem dúvidas elas vieram dos erros que algumas pessoas cometeram em relação a mim antes. Eles vacilaram comigo, me abandonaram e agora me subestimam. Não que os erros deles anulem os meus, mas de certo modo, gosto de pensar que os torna legítimos.

E mesmo que destrua tudo,

Sempre gostei do frio, se contrapõe à minha alma, sempre tão quente quanto ela pode ser e ainda me faz sentir mais limpa. Mas não gostava de neve, meus pais não me deixavam sair na neve e eu detestava ficar presa em casa. Detestava a neve até os 13 anos, quando assisti um documentário na televisão com cenas de avalanches. Fiquei fascinada, claro.

Dois anos mais tarde quase todos os dias costumava dizer que a vida havia me atingido como uma avalanche. O problema é que esses dois anos mais tarde foram a dois anos atrás. Com 15 anos ainda devia ser uma garotinha, com seus dramas e seus mimos, uma princesa. Mas muitas coisas acontecem em dois míseros anos. E "princesas" mimadas não cuidam de corpos mortos. Eu me tornei a Avalanche.

Não se pode parar uma avalanche.

*Continua ....

                                                                                                                                                                                  (Continua?)

Nuvens

Pus-me a lembrar de um tempo

Em que crianças eram fontes

Lembrar de tudo o que escrevi

Quando até a mais tímida brisa

Parecia me inspirar.

Tudo o que vivi,

Tudo o que eu vi

E o que somente eu sei.

Fui à janela, para pensar,

Mas não vi rosto algum nesse amanhecer

Não achei teus olhos no mar

Seus cabelos não estavam nas ondas

E os monstros fugiram das nuvens.

Estão em mim agora,

Guardados em cada palavra omitida

Em todo sorriso sem vida.

Ainda queria poder me emocionar com músicas

As que guardo, as que ouço

E as que ainda ei de ouvir.

É triste mas admito,

Que o fulgor de belas poesias

Não mais reside em mim.

Não tenho conseguido escrever,

Qualquer momento que olhasse

Queria ver poesia em flor,

Mas o problema em si

É que os monstros sumiram das nuvens.

O quase-poema

Tenho passado noites acordado

Pensando em escrever

Mas quem dera a mim, este pobre coitado

A mim não cabe a prepotência de querer saber

Como, de verdade, o fazer.

A mim couberam dias que se passaram

Parecendo não passar

E pensamentos, que à noite vem

Forçando-me a acordar.

Não pude deixar de pensar em ti

E me perdoe por isso

Se em algum momento prometi que não o faria

Mas a vida seguiu – Sim! E mudou! –

O céu não mudou de cor,

E a terra de girar não parou,

Mas ainda assim a vida mudou – Ela tinha que mudar! –

Espero que não se importe que você eu tenha posto em versos,

Nem se incomode em se importar,

Isto aqui nem mesmo é sobre você,

Desculpe-me se assim te fiz pensar.

É um "quase-poema",

E é apenas sobre mim,

E sobre a minha vida quando você não nela está.

Humanize-se

       Várias pessoas usam essa coisa de “ser humano” relacionada à imperfeição. É aquela velha história de que errar é humano, ninguém é perfeito, você erra, eu erro, vamos ser perdoados – ou não – mas de um modo geral vamos seguir em frente pois errar é permitido, claro, porque você é humano. 

Acontece que lendo, Paulo Coelho, algo me fez questionar o sentido de ser humano. Encontrei vários textos interessantes, mas um me chamou bastante a atenção, intitulado “Do sacrifício”, em apenas quatro parágrafos Paulo me fez pensar em muita coisa, e uma parte específica do texto marcou bastante:

“Aquele que dedicou seu trabalho a uma causa maior sabe o que quer dizer sacrifício: a fusão de “sacro” e “ofício”, ou seja, o trabalho sagrado [...]”.

 Me fez lembrar o trabalho humanitário feito por muitas pessoas.  Não digo apenas daquele sobre o qual a tv aberta fala bastante, do feito por celebridades, claro que estes merecem credibilidade, e muita. Mas e os outros? Os feitos por pessoas que nós sequer sabemos o nome, pessoas que participam de experiências surpreendentes por outras pessoas?

Deve ser árduo passar por tudo isso, e não ter nenhum reconhecimento. Sim, pode até ser duro, mas o ponto é que fazer um trabalho humanitário, trabalhar em prol de outra pessoa, é antes de mais nada, trabalhar por você, é uma questão de se sentir bem consigo mesmo, é conseguir dormir tranquilo a noite pois você, da sua maneira, curou o mundo, deu tudo de si, e fez a diferença. No final, reconhecimento é o que menos importa.

E há ainda quem ache que não pode fazer nada e fique repetindo isso para si mesmo como uma maneira de escapar da realidade que o cerca. As pessoas repetem essa mesma coisa com uma certa frequência, até que para elas, se torna uma quase-verdade, mesmo que no fundo, todo mundo saiba que independente de ser cristão ou ateu, hétero ou homossexual, negro ou branco, uma coisa que todo mundo tem é potencial para mudar a vida de alguém, de alguma maneira.

“As pessoas preferem uma mentira que as conforte, a uma verdade que as destrua”. Um sentimento destruidor é olhar para si mesmo e se sentir impotente. Esta é uma coisa sobre a qual é dever de todos ao menos ficar muito mal. Enquanto eu – ou você - realmente não puder fazer nada, está tudo bem não estar tudo bem, até mesmo porque repetir para mim mesmo que não é para me sentir mal “porque eu não posso fazer nada” tem feito quanto sentido quanto se eu resolvesse me limitar em assistir Big Brother porque eu não posso suportar as matérias do Jornal.

E por esse motivo, eu resolvi adicionar um novo item na minha lista de 

“Coisas para fazer antes de morrer”: 

Ser humano.